segunda-feira, 7 de dezembro de 2015


Particular...
A  Partícula  ar   move  as  palavras
Para  articular  pensamentos
Que  pairam  no  ar
Dos  esquecimentos.
Particular...
Prática.   De  participar
Percepções  em  palavras
Por  vezes  desarticu/nadas.
Para-peito  de  floreios
São  versos  particu-lares
precipitáveis  à  lápis
em   folhas  palatáveis...
Manuseio  a  parte  letra
em  rarefeitas  teclas   datilográficas.
Vista ,  de  um  holograma   gráfico
{ particu-lindo }  da  mente.
Pré-suponho  uma  parte
que  é  rima  de  sonho.
E,  a  outra  parte  que  é  contra /
ponto  do   Obvio...
Depois  num  caderno  de  antônimos  
parônimos   e   Marias...   suavizo
a  caligrafia  para  alento dos anônimos.
Rimo  consonantais  com  passatempos
E  tiro  mais  sentidos  das  dimensões
 internas  dos   períodos  substantivos.
Quando  tudo  está  pronto  no  papel
de  embrulhar  pão {ou pães} e   frios, 
ou   {quentes}
me  separo  dos  meus  eus  quase  parenthesis...
e  saio  para  a  friagem  das  ruas  revendendo
literaturas  alheias...  quase  um  descalabro.  
ou  descalábios?  lábios descalços... 
Visto  que, por mais que eu busque,
já  não  me  lembro  do  que  eu  escrevia...
se  era  bom? Quiça,  quem  queria  ouvir?
A arte do floricultor  é com a Terra, 
as abelhas, ramos, as folhas...
as  formigas ortográficas  cortadeiras,
os  ventos  do  invisível.  No mais?
São  os  poemas  somentes  particulares
ainda  e  apenas,  quando  se  articulam
dentro  da  gente.  Pois  aquém... 
saídos  do  jardim  Abkar...  
as  Gentes  -  passarinhos  de  plural
darão  singulares  res-signi-ficados  
em  vidas  prósperas  e   verbos  pródigos.
O  buque  de  versos  particulares
como  tal  eu  outrora   semente  o  conhecia...
Foi  arremessado  por  cima  do  ombro
À  quem  o  pudesse  em  solo  agarrar
de  acima  d'um  salto  agulha  equilibrista.
Mas  sempre  sorrindo...
Pois  quem  planta,  ou  colhes.  ou  ganha...
Faz  {conjunção  alternativa}  com  alegria.
                                                             Creio...

                                                Arlequim  de  Rua



quinta-feira, 19 de novembro de 2015



Sempre   acho  Mais
no  meio  da  palavra  menos.
Avisto  verde   no  semáforo   amarelo
Ao  menos,  pela   manha...
Café?  Nem  doce  demais,  nem amargo-me.
Ao  ponto... meu  ônibus  vem  logo  que  chego.
Tenho  a  impressão  que  tudo  tem  seu  curso
e  este curso  vai  ficando  mais  positivo
conforme  a  Vida  passa... E  ter   a  Vida
É  o  que  concerta   e  conserta  Tudo.
Vejo  as  deformidades   e  mazelas?  sim.
Mas  para  cada  borboleta  caída
               há  milhares  que  voaram.
Se  eu  ficar  demais  no  enterro  desta  Uma.
              Não  voarei  com  as   outras.
Liberdade ...  São  as  escolhas  que  fazemos.
Palavras  e  atos...   somos nós  que  semeamos.
As  sementes,  as  escolhemos  em  Nós.
                                      O  resto  é  o  Tempo.

                                                                       Arlequim  de  Rua


terça-feira, 17 de novembro de 2015


        Ofício de Palavras

Ao longo dos anos,  por  “Oficio”
li  e  reli  os textos mais diversos
dos autores anônimos e consagrados.
Li os poemas ciganos,  li dos Vedas
a  Linguagem  dos  Pássaros...
Convivo ainda com inúmeros versos.
Mas, tem um poema em especial
que tento decorar a muitas décadas.
Vive por ronde-ar-me  feito um “Ser Alado”
mítico e furtivo...  Ele faz-se fuga
quando  tento  alcança-lo...  Refuga
do alcance táctil,  do manuseio literário.
Nunca  gravo  a  sua celeste  ideia  original...
Sinto-o tênue roçando meus ombros
mas não compreendo por onde se escapa!
Parece que  flutua na “Quarta Margem...”.

Visto que;  a “Terceira...” é  o  fundo  Abissal.
Tento em vão chama-lo de:  “Meu Amigo”!
Mas o Ser Simples, não aceita minhas  prendas.
Justo é,  que nos encontramos por  inusitados.
Vestidos  de espantos  e  cordialidade...
Permanecemos  nos  fitando  em  Silêncios.
Noto sempre que Mudou! Ali, Mudo também!
Assumo uma verdade  de  leitor e  alfarrábio.
Nossas  Miragens falcoeiras  nos levam Além...
Afeiçoamo-nos  à  osmoses  de  Infinitos...
Dividimos breves lapsos de um conluio.
Não existe corpo ou tato! É  Étimo!
Grafias primordiais de entendimentos...
Sutilezas diluídas em  gestuais de Águias.  
Sinto-me Inteiro, mais Humano, Liberto...
No Poema que ausculto,  a Poesia segue Signos
de afluentes ancestrais. É Fabulosa!...
Livre!  Não  detém-se por rimas ou facilitações...
Em seu corpo aéreo, as palavras  quintuplicam
à medida que,  nós sub-entendemos  a  Primeira...
Germinam quais  fagulhas de explosão atômica!
Destarte,   fagocitam as ignorâncias humanas
com luminescências  de  Zênite... E  Brilham!
Primando à  Pureza  nas  Silabas  da Vida...
O  Poema é um Infinito!
Às vezes,  Ele  se  auto-Publica  Colorido
nos semblantes das crianças brincantes...
Igualmente,  se  auto-rubrica ungido
nos silêncios das Anciãs  viandantes...
Transita por entre analfabetos de carteira,
e  acompanha  loucos de fim de feira.
Dorme numa marquise!  E  desperta  lindo
em outra Galáxia cercado de Crisântemos...
Sobretudo; o Poema é um Fugitivo!
Não sei seu nome... Sei que nos Amamos.

                                                          
                                                                                Arlequim  de  Rua


quinta-feira, 12 de novembro de 2015




Dobrou   a   Rua

na  esquina  do  Tsuru.

Ali   saiu  voando !
   

                                     Arlequim  de  Rua





MÂNDALAS  DE  BILROS

RENDAS  DE  SALAS

FALAS   DE   E - MENDAS

E   VERSOS  DE  CIRANDAS

CHEGAM  DE  LONGE

O  HOMEM  DO  ALGODÃO-DOCE

VENDE    NAS  VARANDAS

JUNTA  GENTE  MULTIDÃO

CRIANÇAS  FAZEM  O  FRÚ-FRÚ

E   PUXAM  ALGODÃO  DO  CHUCHU

                                                                             

                                                                                                      Arlequim  de  Rua





Tem,   quem   pela  Arte
Muito  alhures   fala.


Tem,   quem   pela  Arte
Um  muito  faça.


Tem,  quem   d`Arte
Simples,   a   Mente  Viva.


E   tem   Arte
que   Nasce   e   Respira. . .
Mesmo  para  Um  Ninguém.



                                                                                             Arlequim  de  Rua





A   Canoa   saiu  ao  pleno   Mar.
Desceu  poita,  rede,  chumbo.
Malhou   desde  a  mais  das  manhãs.
Sol  na  canoa,  sol  no  lombo!
Nem  pesca,  nem  camarão,  nem  siri.
Água-viva   de    fazer   medo
Água-viva   de    fazer   Sono
Nem  pesca,  nem  camarão,  nem  siri.
Água-viva   a   pesar   no  remo,
Água-viva   assim,   é  triste!
Nem  pesca,  nem  camarão,  nem  siri.
No  Mar,  a   Água  é  √iva,  a  lua  Cheia...
O  golfinho  caça   a   pesca,   e  resiste.
A  canoa,   de   vazia   até   bandoleia.


                                                                 
                                                                                 Arlequim  de  Rua