Ofício de Palavras

Ao longo dos anos,  por  “Oficio”

li  e  reli  os textos mais diversos

dos autores anônimos e consagrados.

Li os poemas ciganos,  li dos Vedas

a  Linguagem  dos  Pássaros...

Convivo ainda com inúmeros versos.

Mas, tem um poema em especial

que tento decorar a muitas décadas.

Vive por ronde-ar-me  feito um “Ser Alado”

mítico e furtivo...  Ele faz-se fuga

quando  tento  alcança-lo...  Refuga

do alcance táctil,  do manuseio literário.

Nunca  gravo  a  sua celeste  ideia  original...

Sinto-o tênue roçando meus ombros

mas não compreendo por onde se escapa!

Parece que  flutua na “Quarta Margem...”.

Visto que;  a “Terceira...” é  o  fundo  Abissal.

Tento em vão chama-lo de:  “Meu Amigo”!

Mas o Ser Simples, não aceita minhas  prendas.

Justo é,  que nos encontramos por  inusitados.

Vestidos  de espantos  e  cordialidade...

Permanecemos  nos  fitando  em  Silêncios.

Noto sempre que Mudou! Ali, Mudo também!

Assumo uma verdade  de  leitor e  alfarrábio.

Nossas  Miragens falcoeiras  nos levam Além...

Afeiçoamo-nos  à  osmoses  de  Infinitos...

Dividimos breves lapsos de um conluio.

Não existe corpo ou tato! É  Étimo!

Grafias primordiais de entendimentos...

Sutilezas diluídas em  gestuais de Águias.  

Sinto-me Inteiro, mais Humano, Liberto...

No Poema que ausculto,  a Poesia segue Signos

de afluentes ancestrais. É Fabulosa!...

Livre!  Não  detém-se por rimas ou facilitações...

Em seu corpo aéreo, as palavras  quintuplicam

à medida que,  nós sub-entendemos  a  Primeira...

Germinam quais  fagulhas de explosão atômica!

Destarte,   fagocitam as ignorâncias humanas

com luminescências  de  Zênite... E  Brilham!

Primando à  Pureza  nas  Silabas  da Vida...

O  Poema é um Infinito!

Às vezes,  Ele  se  auto-Publica  Colorido

nos semblantes das crianças brincantes...

Igualmente,  se  auto-rubrica ungido

nos silêncios das Anciãs  viandantes...

Transita por entre analfabetos de carteira,

e  acompanha  loucos de fim de feira.

Dorme numa marquise!  E  desperta  lindo

em outra Galáxia cercado de Crisântemos...

Sobretudo; o Poema é um Fugitivo!

Não sei seu nome... Sei que nos Amamos.

                                                          

                                                                                Arlequim  de  Rua